Про то, как хорошо жить

Торкнуло в очередной раз. Я не знаю, откуда эта милая привычка смотреть на тех, кто живет лучше и не видеть тех, кто едва концы с концами сводит. Не подумайте про тунеядцев.

Я о нём почему-то с утра вспомнила. Память у меня на даты плохая, может, сегодня и был тот день, когда он умер. Замерз зимой на задворках крупного сетевого супермаркета. Раньше был кем-то типа конструктора, выступал на сцене заводского дома культуры. То ли со стихами своими, то ли с музыкой. В новой жизни он постепенно потерял память, став резко ненужным.

Она была трудоголиком. Привыкла к сдельной работе, даже и обед прихватывала, чтобы больше сделать.

— Пойдем обедать...

Не идёт. Бух-бух тяжелый механизм. Значит, всё работает. Иногда мы говорили, потому что было по пути. Потом дороги разошлись. Она много работала, мало отдыхала. После отмечания какого-то события она не проснулась, умерла ночью. Потому что тромб оторвался, мне ровесница. Она была в розовом в гробу, а муж злился на весь свет.

Другая просила денег, потому что дочь умирала. Не чужих — свою зарплату. Потому что вовремя не платили НИКОГДА. А вокруг, в общаге, жили такие же вынужденно нищие, с редкими исключениями. И вот на очередную просьбу было велено принести справку, что ДЕЙСТВИТЕЛЬНО УМИРАЕТ.

А сама-то маленькая, худенькая. Детдомовская.

Сытый голодного не разумеет. Тогда, сейчас, всегда. Разные, только работали вместе при такой новой прогрессивной жизни для всех.