Музыка каждого дня.
Мир в тишине грустен, но зачастую мы забываем о собственном саундтреке, позволяя окружающему миру навязывать нам свои мотивы. И хотя это лень и не желание выбирать, грустно понимать, что даже в такой малости мы не управляем даже этим в собственной жизни.
Можно совершить множество открытий о самом себе, подбирая музыку для души. Ведь что-то мы продолжаем любить несмотря ни на что, а что-то становится не только не нужным, но и даже странным, как такое вообще можно было слушать.Можно о чем-то вспомнить наткнувшись на любимую мелодию. Или же понять, что грусть это основа твоей жизни, сколько бы ты не улыбался...
Чем старше мы становимся тем больше отказываемся от слишком многого, стоит ли вносить в этот список и музыку, еще вопрос… А вы давно слушали что-то лишь для самого себя? Создавали саундтрек своего дня?
А так, случайно, зацеплюсь за какую-нибудь мелодию, напеваю про себя красивым голосом, а вслух не очень и целый день не отвяжешься. Вчера, например, проняло, даже расплакалась, от Ирины Нельсон «Люблю». «Жду тебя и понимаю, люблю. Люблюуууу, аааа, что поделать, я не знааааю».
Большой Брат что ли напрягает и заставляет?
Был день, как день, обычный день,
мне что-то делать было лень.
К обеду встал, борясь со сном.
Толпились мысли ни о чём
гостями, коих я не звал.
Дела, что намечал, проспал
(и далеко не в первый раз).
Поставил чайник, время – час.
Съел бутерброд, запил вином…
Так начался стих ни о чём,
родившийся, как есть в обед.
Ни музы, ни пегаса нет,
нет праздника и за окном,
есть только стих…
стих ни о чём.
Конкретных я не вижу тем,
в политиканство лезть: зачем?
О господе строчить – грешно,
частушки сочинять – смешно.
Вот и сошло, как снежный ком:
а напишу-ка ни о чём!
Ведь жизнь бежит, не удержать,
бессмысленно чего-то ждать,
откладывая на потом.
Что стих?
Тут жизнь вся ни о чём!
Летит, как тучка над землёй,
и глупо ей кричать:
— Постой!
Куда к чертям тебя несёт?
Верни мне юность, а живот,
артрит и язву забери!
И девок молодых верни.
Хотя, чего там… что за бред
несу, как похотливый дед?
Как будто мне ещё чуть-чуть
и на погост, в последний путь,
осталось – выпить, закурить,
закрыть глаза и всё забыть,
стать тенью в сумраке ином…
Вот это точно ни о чём.
О дамах может написать?
У них и красота, и стать,
и ножки, и лобок, и грудь,
что номерного счастья суть.
Мне лично ближе номер два,
хотя и на других едва
я б отказался поглазеть.
Грудь женская умеет греть
мужскую сущность.
Это да…
О чём пишу?
Водой вода.
Ведь говорил же я о том,
что будет стих мой ни о чём.
А может о природе мне
стих написать?
Об этом дне,
о тучках в небе повздыхать,
о дождике…
(твою-то мать!)
Чушь лепетать о деревцах
и разной живности в лесах:
о ёжике, бурундучке,
о зайках, птичке на сучке –
свистеть, короче, соловьём,
фигню втирать вам ни о чём.
Но осуждать меня постой,
что ни о чём сей опус мой.
Я ж «чесноком» предупредил,
о том, надеюсь, не забыл,
любезный мой читатель-друг?
Я болен…
Лира – мой недуг.
Нет, раззудеться, чтоб плечом,
пишу стихи, вот, ни о чём.
Не буду ж долго мучить вас,
сегодня низок мой Парнас,
скорее кочка, чем гора,
с того не требую «ура!»
от вас.
Прочли – тому и рад.
Пока.
Удачи!
Ваш собрат.
Или Поля Мориа? Одно время слушала обоих.А из «Пофессионала» и сейчас готова слушать, под настроение.